Живёт в Минске парень. Так уж распорядилась судьба, что он болен церебральным параличом, прикован к постели, и его мир - это его комната, телевизор, а, главное друзья, которые к нему приходят.
  Они собираются не у постели больного, а в гостиной остроумного собеседника, веселого рассказчика и поэта... Да, не удивляйтесь, Юрий Пупышев пишет стихи.

Мы проходим своими путями
По нехоженым диким  тропам.
Мы толкаем, друг друга, локтями,
Проторяя все тропы скопом.

Ну, а тропы, чем дальше, тем уже!
И локтям, всё теснее! По рёбрам!
Все дороги нам кажутся хуже.
И наряд наш мишурный  изорван.

Мне ж летать над толпой обнажено
Никому, Ни к чему, не нужным…
Повзрослевший так рано ребёнок?
Или, детство запомнившим, мужем?

И куда вы идете,  я видел!
И куда мне идти? Догадался…
Но тебя мой ответ бы обидел.
Потому-то я рядом остался

Мои рёбра трещат от обиды
По открытым страницам пророчеств…
А из окон прекрасные виды
Из блаженного, из одиночества.

                ***
               ЭЛЬФЫ
Нас всё меньше. Но мы ещё есть.
Вокруг другие. Которых так много,
Что, порою, и негде присесть,
Но нам не надо.… У нас дорога!

Непроторённая! Вечно длинна!
Всё да своя! Но неизвестная!
И как у планеты – спутник Луна
Наши спутники – хлеб, вино и песни

Наши пути по границам идут.
И мы даём названия звёздам.
Нас давно нигде, никогда не ждут.
А мы придём и осушим слёзы…

Наши стихи не рассыплются в прах.
А меч так легко в руку ложиться.
Мы не жестоки. Напрасно ваш страх.
Мы уходим. И будем лишь сниться…

                   ***
Тугое слово бьётся в душу.
Как птица в клетке иль в ладони:
«Ты отпусти меня наружу!
Я полечу! Ты будешь понят!»

Запретные плоды стучатся
Всё время в землюю. Словно в двери.
Грехопаденью бы начаться!
Но в грех, со мною, ты не веришь.

Но стоит замереть молчанием,
Слепым от смерти. Полюту слов,
Какое горькое рыданье
Тебе раздастся… Я не готов…
… Ему поверить…

                   1
                   Непокой

Цени  покой.
Но не жалей его!
Он ведь такой…
Бывает от всего!

Иди со мной
И песни свои пой.
Я озорной.
И вовсе не такой…

… Как другие!
Над взлётной полосой
Ещё шальные
Пишу круги с тобой…
Нет! Не ищи покой
             
                   2.
                   Уходящее всё
Серой сырою зимой
Сыплется время сквозь пальцы.
Ветер колючий и злой
Рвёт   из рук легкие пяльцы.

С радугой   жизни смешной,
Судеб непонятным узором.
Всем, что опять не со мной,
Но сбудется всё слишком скоро.

Белый сухой порошок душу укроет.
Серые грязь и песок дождиком смоет.
 С первых цветов аромат душу откроешь.
И так легко, невпопад, вдруг, все, устроив  устроивши
                         правильно…
                   3
                   Последние стихи
Последние стихи легко родятся.
Строка к строке…
Вовсе не нужно долго собираться.
Рука к руке…

Мне ветер бьёт в расправленные крылья.
Не нужно слов… Я улетаю сильным от бессилья.
Всё. Я готов.

Что ты? Грустишь? Ведь ты тоже крылата!
Взлети легко…
Ты танцевала в облаках когда-то,
Так высоко…
Зачем ты танец этот свой меняешь
На свой покой.
Лети! Куда угодно! Ты ведь знаешь
Что я с тобой…

Цветы увянут. Замирает слово.
Кружится лист…
Я улетаю. Плакать ты готова.
… Да эгоист!

                   ***

Крошится в сухой снег любовь
Крупная, белая….
Я повторяю, вновь и вновь:
- Ну, чтоже ты сделала?

Крошится скрежет в зубах
В эмаль хрустящую…
Лишь только всё испортил страх
Мне криком настоящем…

Ломаю сердце в кулаке,
Как грушу спелую…
Веселье где-то вдалеке
Чтоже поделаешь?

Роняю время из часов.
Где настоящее?
И вам не нужно моих слов.
Они пропавшие…

А эхо гулко в тишине
Так рассыпается…
Из одиночества ко во мне
Оно рождается.

                   Грустная новогодняя
                         Сказка
Январь. За окнами зелёная трава.
Ведь этим можно сказать так много?
Январская зелёная дорога
Ведёт туда, где так кружится голова.

Там дед Мороз,  одетый в камуфляж
Зеленый, их мешка дарит подарки.
В январском сновидении, где жарко,
Словил я вдохновенье и кураж…

Зачем   Амуру «стингеры» дарить?
Мальчишке стрел его вполне хватает!
Теперь по самолётам он стреляет!
И им  в веках влюблёнными парить…

Сижу. Пишу стихи. И не летаю!
В моторе перебит какой-то шланг
Я - Карлсон сбитый над хребтом Саланг!
А в Швеции Малыш всё ждёт, не знаю…
      … Ну почему    я   прилетаю?
                     ***
                   Молитва
Нет сил! Но есть ещё молитва!
О чём? Чтоб продолжалась битва!
За что? Что бы «слыть» и  «быть» слилось?
                     ***
                   Новое время

Часы все не идут. Не бьют.
А новым, лишь три дня дают,
Китайцы. Честную гарантию…
- А вечность? – Брось романтику!

Автор: Юрий Пупышев
Почта: yurapup@gmail.com

|назад|